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non ho niente sul fuoco
mia addolorata, mia lacrimosa
che mi chiudi il natale
nelle scatole di latta
nel dubbio che si fa segno
di un’impronta satellitare
benedetto questo mancare
di foglie algebriche
il pensare, anche se tardivo
ai margini del bosco ceduo
quello che possiedo per metà
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)