Ballata d'autunno

Piove, là dietro la finestra
piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato
sopra quel fieno tagliato
sopra quei campi piove.
Si gonfia di grigio il cielo
e il suolo è già grondante di foglie
si è profumato d'autunno.
Il tempo che si addormenta
mi sembra
un bimbo in braccio al vento
come in un canto d'autunno.
Una ballata d'autunno
un canto triste di malinconia
vien dietro al giorno che va via,
una ballata in autunno
pregata a voce spenta
soffiata come un lamento
che canta il vento.
Piove, là dietro la finestra
piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato
sopra quel fieno tagliato
sopra quei campi piove.
Io ti racconterei
che sta bruciandosi l'ultimo legno al fuoco e poi
che lamia povertà
è anche di un sorriso ché sono sola ormai
ma io da sola son finita
e ti racconterei
che i giovani son giovani perché non sanno mai
che no, non è la vita
la bella cosa che, che loro gira in mente
io questo lo so.
Magari si potesse del domani e del passato
dire quello che ho sognato.
Ma il tempo passa e ti canta, pian piano
con voce sempre più stanca
una ballata d'autunno.
Piove, là dietro la finestra
piove, piove
sopra quel tetto rosso e spaccato
sopra quel fieno tagliato
sopra quei campi piove.


OPPURE



Piove.

Là, dietro la finestra,
piove.
Piove sopra quel tetto rosso e spaccato,
sopra quel fieno tagliato,
sopra quei campi, piove.

Si gonfia di grigio il cielo
e il suolo è già
grondante di foglie;
si e' profumato d'autunno
il tempo che si addormenta.

...
Una ballata d'autunno,
un canto triste di malinconia,
vien dietro al giorno che va via.
Una ballata in autunno,
pregata a voce spenta,
soffiata come un lamento
che canta il vento.

...
Io ti racconterei
che sta bruciandosi
l'ultimo legno al fuoco
e poi che la mia povertà
è anche di un sorriso,
che sono sola ormai.
Ma io da sola son finita.

E ti racconterei
che i giovani son giovani
perchè non sanno mai
che no, non è la vita
la bella cosa che,
che loro gira in mente:
io questo lo so.

Magari si potesse,
del domani e del passato,
dire quello che ho sognato;
ma il tempo passa
e ti canta pian piano,
con voce sempre piu' stanca,
una ballata d'autunno.

Piove.

Là, dietro la finestra,
piove.
Piove sopra quel tetto rosso e spaccato,
sopra quel fieno tagliato,
sopra quei campi, piove.