All’ultima delle bambole, non resta nemmeno una lanterna
il labbro di cera, un armadio fatto a tempio, che
protegga il ricordo della prima comunione
La sventurata
con le dita crude, la cute di quel lucido
che non basta a determinare la profondità del cuore
Si contano i rami
Da ogni ferita nasce un ramo che ha
in punta una ciocca di capelli. Com’è innaturale
questo equilibrio. Poco standard
si direbbe vita
si direbbe morte dell’ultima bambola
[Modificato da fil0diseta 27/12/2012 14:05]
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)