torniamo a noi, mio caro bosco
oggi mi rappresenti nell'inquietudine
ti attraversa il vento e in egual misura, la pace
qui non abbiamo campi di lavanda e il profumo delle hosta
non buca ancora l'aria
il mio sguardo è un angolo piatto poggiato alla casa
l'orecchio puntato all'aereo che passa
chissà le correnti lassù
spostano il suono, lo affliggono da molto lontano
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)