Per A. R.
La poesia non salva:
infatti le angosce si annodano
e gli specchi distorcono i suoni
fino a stravolgerli nel parossismo.
Oscilla il silenzio
impiccato al ramo del dolore.
Alla vita s’inchiodano le parole
estruse da orbite vuote.
Giorni, ingranaggi inceppati
nella disperazione.
Ondeggia la notte,
tenda crivellata dai proiettili delle stelle.
L’arte non salva:
i pennelli sparsi sull’impiantito,
rime ottuse,
sterili ansie
rapprese nel sangue.
A volte nel grumo dell’ombra
si incide una luce
che lacera il cuore
con l’estenuante promessa della liberazione.
Ma la poesia non salva:
dalle vene troncate
fuoriesce la vita
e gli spari,
che ancora echeggiano
nel tetro cavedio,
non erano a salve.
Io sono Nessuno.