Larve

Una nuvola di petali bianchi:
il mandorlo nel tiepido alone,
il vento sul colle ne carezza i fianchi.
Ogni colore è un’emozione:

le gialle cascate delle ginestre,
l’azzurro tenero effuso sui prati,
l’allodola nell’oro silvestre,
le prode dai riflessi iridati…

Ma questa povera vita langue
e nei campi fluttuano larve
di un tempo che non è più. Esangue
è la luce. Per un istante apparve

un miraggio... Dove sei, amore?
Invano ti invoco nel mio dolore.

Bellissima mi piace molto! Adoro come ,leggendola, la prima immagine che mi fluttua nella testa è un tripudio di fresche e colorate emozioni che poi si tramutano in qualcosa di profondo e affilato.

Commento molto pertinente: E' così: una lirica che si trasfigura nella tristezza. Ciao