Pan

(RHD)

Traverso la chioma, verde esedra.
raggi frementi. E’ l’ultimo tramonto:
corre sul prato agile una puledra,
luminoso biondeggia il ponto.

E’ l’ultimo giorno: il grido è un’eco
che trascorre le ere e gli spazi.
S’immerge il sole nel mare greco,
splendono i crinali come topazi.

E l’eco ora fa vibrare i pinastri.
“Il dio Pan è morto, morto, morto…”
Quella voce s’infrange sugli astri.
Pan defunge, ma il Cristo è risorto.