Hanno un nome tutti gli spilli
della corona di questo maggio
_ce lo ricorderemo il duemiladodici_
così lontano da quello di DeAndrè
eppure uguale nella rabbia amara
colata sulle rose non fiorite
o sbocciate appena poi morte
sotto l'ingiustizia della grandine
che il rosso sulla neve è sangue
non certo un petalo, non bestemmiare
non ti inganni la leggerezza dei fiocchi
gira la schiena alla valanga
anche se i polsi tremano, soprattutto