Poche cose
nel riporto d’aria
accatastata tra le volte,
briciole di dubbi
confusi dentro il pane
-secco di un Credo incerto
mimato da parole tronche-
e un po’ di pace
dal tempo di due palmi
che sfugge tra i cognomi
il resto e’ oltre la porta
al freddo di un vento
che non sa parlare
senza piu’ un Dio
sul pianerottolo lustrato,
giorni come gocce
appesi a un filo e tre mandate
[Modificato da garofano a. 28/12/2013 10:53]