Attesa

E' stato sulla casa rasa al suolo
che ne ho scritto
fino all'ultimo soprammobile
suppellettile di cucina
lenzuolo intriso di sangue
tutto sta diventando parola
adesso che i muri sono sgretolati
che vive altro su quella terra
e nulla porta più il mio nome

mi chiedo se sia questo il segreto
aspettare che l'incendio si spenga
per dosare il cinismo necessario alla poesia
la smania mai sopita che fa di ogni notte
un foglio da riempire, del ricordo enigma da svelare

con la pazienza del calligrafo
la crudeltà del cecchino, scrivere
il fianco più tenero, la ferita
le grida dei rami spezzati, scrivere
per riappropriarsi del vento buono
per costruire sulla riva erosa
dalle mareggiate, il perdono