sulla porta che apre alla cucina mi racconti del pasto frugale
mi domandi di quando resto sola. se sono acqua o posso fermarmi
a guardarti adesso. non ti basta avere nella mano la mia calligrafia
non basta la radice che spinge in alto il frutto. mi vorresti discesa
spirito che ti allaga. lingua che tramanda lingua. finché s’arriva
a notte. e poi si muore stretti fra due parole. una grande, l’altra
più grande che tutto contiene. il nostro nome e la parola amore
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)