fil0diseta, 01/03/2019 09.54:
"Di recente ho avuto uno scambio di "poetica" con Andrea Margiotta. In sintesi, dicevo che secondo me uno dei mali della poesia italiana è un certo residuo ermetico-orfico che a me pare egemone nella vulgata di cosa è poesia presso il pubblico ignaro. La poesia, insomma, come essenza idealizzata, distillata, archetipica (.........)."
"Non si nega la capacità di costruire ritmicamente il verso. Ma dopo? Questo è per me un esempio prototipico di una poesia nata-morta, inerte, schiacciata sulla ricerca di una genericissima piacevolezza. (.........)
Ma il punto teorico è un altro: davvero le derive prosastiche, di contenutismo piatto (...) si evitano proponendo un semplice negativo? Contenutismo estremo, prosastico, e rarefatta ricerca di piacevolezza sensoriale tolgono entrambi lo stesso ingrediente: il concetto incarnato, la sua articolazione, la poesia pensata come organismo e non come collezione inerte - di poetismi o di luoghi comuni del quotidiano poco importa.
Domanda x fil0diseta.
Cara Daniela,
l'Autore degli stralci critici che ho quotato e il commento nella sua interezza, sono di Davide Castiglione, giusto?
Mi piacerebbe conoscere il tuo parere a proposito del componimento poetico in questione a firma di Andrea Margiotta, ed anche magari della critica estesa da Davide Castiglione (che a me è sembrata particolarmente severa e cavillosa, ma io non faccio testo perché non ho una conoscenza approfondita di tutti i modelli di riferimento che vengono citati a titolo di confronto con il Nostro.
Non conoscevo neanche Andrea Margiotta, quindi ho letto le altre sue poesie al link riportato, e mi riprometto anche di commentarle tutte singolarmente, magari dopo le Feste.
Nel frattempo le riporto in copia-incolla:
DOPO LA PIOGGIA
La città rischiarata dai lampioni verdi
dopo la pioggia e il silenzio.
Ondeggiano le nuvole d’argento
sulla piazza dove è passato il vento.
Dall’altra parte del ponte
entrano i giocatori nelle osterie.
Zampilla l’acqua dolce da una fonte
oltre i giardini e gli alberi,
sale alle luci ferite degli angeli.
La luna rotola sulle tue gambe,
s’infrange la bellezza
negli specchi dell’estate.
Di nuovo il traffico lungo le strade.
(Grecia, 1995)
.
LA NAVE
Idra, tra una folla di ombre, l’acqua
si rompe sulla chiglia, la donna è una
verde conchiglia corrosa dal sale.
L’ufficiale, osso di balena, ha un amore
annegato negli occhi
(muschio la ciurma ed alghe sulle mani).
Le verdi e bianche anime dei pesci
illuminano il buio,
frugano tra i relitti nelle celle del mare.
La nave folle uccello nel silenzio
del dio marino, Paros nella fredda
perla dell’alba.
E la donna – dal vento dei suoi anni –
non parla e dentro lei torna la sera.
.
DUE SULLA RIVA
La notte respira tra le tue gambe
hai i seni bagnati d’uva e di luna.
Un gambero respinto dal mare
si spegne sulla riva.
Tuo marito, il mercante di liquori,
ha comprato cavalli più veloci
lasciandoti sola, troppo sola.
.
CITTÀ DI MARE
Ancora il caldo sulla città, non
abbiamo più troppo tempo.
Il mare ha lasciato sabbiosi granchi
e pesci d’argento nelle reti.
Il faro, a tratti, illumina le grotte –
una piccola chiesa sta sospesa
sull’acqua. (Tre polipi appesi ai legni
pallidi e ciechi
sotto la luna).
Ragazzi annuvolano in bar azzurri,
fumano nel cielo della sera.
Un luogo dall’insegna antica. Entriamo,
balliamo, beviamo birra.
La luce scompare. La ballerina
apre una tristezza lunare,
bella e flessuosa
come un’idra nel buio.
Usciamo: è tardi.
Né più nessuna luce sulle case.
Passeggiamo lungo i legni del molo,
guardi gli yacht ancorati
e lontano una bianca nave
aprire le sue bocche nella notte.
Ancora il caldo sulla città, non
abbiamo più troppo tempo
mentre il vento inghiotte il tuo sguardo nero
e luminoso.
.
LA NOTTE
Le mele sono assenti nella cesta,
l’accendino scintilla, non dà fiamma.
Schiudo i battenti della mia finestra,
vedo la viola scura del giardino
sotto il bianco coltello della luna.
Il silenzio vola come l’ala del
pipistrello. Non sfiora.
Oh notte, tu non plachi la tua infamia!
.
LA NOTTE II
Nella notte di luglio
tace la terra.
(Con un cavallo azzurro
Dio passeggia?).
.
CONGEDO
I
Siamo rimasti soli al tavolino del caffè
e il mare è divenuto roccia. Il vento
suona sul vetro verde delle onde,
roveti e fiori nascono dall’acqua.
Loro ci guardano, non hanno più
la schiuma del mare ma
alghe sulle mani. E impagliano pallidi
discorsi sotto lampade marine…
II
Così in aprile giungerà una nave
a inondare di bagliori la baia
e usciranno i tuoi occhi da una folla
salendo fino al santuario di Tinos.
Il pane breve acre il vino brullo
(il tuo viso nel viso delle icone).
Poi il gelo notturno – la processione
dei tre bianchi leopardi e di altre fiere
e signore come perle morenti
e iene e uomini mutati in piante
ed angeli con lance d’oro e di sangue…
.
III
Sono rimasto solo al tavolino del caffè
e tu sei come un’eco sulle acque al tramonto.
*
ad Anushka
La notte ha luci gialle di gas sui vetri
sporchi delle finestre:
tu sei la rosa, nella molta morte.
Tu sei la rosa, nell’impura furia
dei perdoni, tra le bottiglie rotte
delle metropoli, tu sei la rosa.
Sei apparsa e dispersa nel
tempo, fuori dal tempo
e in te respiro, non ho paura del tempo.
ADE
E quando sarà scesa oltre le ombre
la tua mutevole anima e il grembo
del mattino avrà sciolto
sperando il mio ritorno
quando si sfascerà
la viola nella sera
e il bacio per sempre dato, per sempre
disperato
allora potrai dire
d’avere amato
oltre le notti, i sensi, le apparenze.
Allora nascerà quell’alba verde
sopra i picchi dei monti,
a ridonare quei grappoli d’uva
a noi e ai morti.
*
Dio è innocente
Platone
Io non ho mai temuto la mia morte
perché se fosse il nulla io non sarei
e non essendo non avrei passione
né amore né tormento né terrore.
Ma se quel folle teschio, sopraggiunto,
mi mostrasse i salmoni luminosi
e gli abeti bagnati e i verdi fiumi
sarei al tuo sole pronto a ricongiungermi.
Tanto da esser nelle mani tue
la rosa più preziosa della rosa
candida, che di notte la mia donna
aveva chiusa nelle mani sue.
O tu, che muto il mare muti e il vento
e ricolmi d’argento i giorni bui
fulminami di grazia cuore e mente,
tu che sei il Dio innocente, ch’io sappia finalmente
quel che sarò e quel che sono e fui.
Afferra
il fiore dalla terra
ora che la rugiada è sulle spade.
Perché l’estate, schiusa
di cecità e di morte,
forse sarà l’ultima.
(poesie di Andrea Margiotta)
Buona giornata e buona poesia 😘
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"Le parole sono 'contenitori' troppo angusti per le mie emozioni e quando, leggendo, le sento 'soffrire'
o mi segnalano delle 'sofferenze' corro a liberarle senza pensarci due volte per provarne di più adatti".
(citazione di EEFF)