Dopo Venezia

E non dirmi ch’è per questo che mi ami
In prima linea come un soldatino
Mi ami come un fiore che sa
Che verrà il gelo domani a glassare
Che la corolla perderà le punte
E il gambo sarà soffiato
Come a Burano, là
Dopo Venezia e il cimitero

e non dir neanche
che sono chiodo conficcato
in un polmone, o cinta stretta
tra testa e cuore.
levo il fiato, così come fa il vento
quando ti soffia contro
e gela il pianto nella gioia del tormento

parlami soltanto senza voce
negli occhi che si aprono sul mare
seduti a un angolo di bocca

(parallele)






seduti a un angolo di molo
nel vederci gli occhi
policromi alle piazze
dove non torneremo
come soldatini, noi
sui fili dell'alta tensione

se non per certi fogli
da sudarci in mano

(meridiane)




Sudava in mano quel fiato di nebbie
e parole troppo condensate per essere scandite

mi fluttuò addosso il tuo sorriso aspro
spuma di mare e albe diafane a contorno
in un crescendo di risata ed urla
che si spezzavano infrangendo le onde

poi mi torno la quiete dentro i palmi
quando a sud ovest nacque
il tropico del cancro.

(intersezioni)


al tropico o forse ancora a sud
lasciai le mie intenzioni
filtrare tra le dita
erano navi e soldati bianchi
sottocoperta a caricare
i cannoni che tossivano sentenze

F-10 coordinata sulla griglia
fu l'ultima speranza di restare

Ed era solo speranza.

Poi mi restò l’inverno
adagiato sul fondo dei calzoni
c’erano tacchi a spillo nel passato
e gonne rosse come monete da un cent

ora attracco al litro
suggendo uragani di confusione
e spazio lungo litorali in secca
come il resto dei miei giorni

sarò a Detroit per il due novembre
magari è proprio là che ho perso
l’ultima convinzione.

era di sabato quel due novembre
ancora sui piatti della cena
contavo le domande per la mezzanotte
per un incontro semplice
con le parole a difendermi sul ponte
da due ceffi con la pelle scura
a tenermi la mano nel mare
quando c'era buio

cosa può fare la parola, se esce a fiotti
e non s'ingombra di ceppi verdi
nel cammino, se sale alla gola e legge
sfocato ogni sorso e poi respira e pioggia
a fiumi, albe, come una nonna che non conobbi

che in questa data non ci son fantasmi
ma ricordi di lune a sbiadire il canto
o giorni che mancarono alla primavera
d'occhi chiusi, tra le mani del tempo

e fu così, che mi sentii pianista
sull'oceano, maledetta me e la mia paura
in gabbia le parole e il filo d'erba
che al buio sbriulluccica di brina

levata l'ancora sollevai un macigno
lasciai la zattera tornare alla deriva
salutando il ponte, il bavero a poppa
ed il cappello lanciato sul pontile

troviamoli nel selvaggio
delle stelle alpine
a zoccolo di mulo
per salire al piano
inclini a nervature
alla sorpresa
che iniqua trame
d'antiorario