Potrei, forse potrei gridare in faccia al prete
o leccare le dita di un cane.
Potrei chiedere l'ora al presente,
prestando la solita sigaretta,
comò onnipresente sempre in vena
E potrei aprire la porta e ascoltare
il profumo di Delia e sparare
sul muretto le pile ormai scariche.
Poi, potrei e so che potrei pigiare l'uva
con un bicchiere pieno fino al dissenso
dei margini in coda.
Ma so che il verbo finisce nella testa,
nelle mani piegate sul bancone.
Francesca Coppola
"i ritorni hanno rugiada sulla bocca e sorrisi fra mani confuse"
www.francescacoppola.wordpress.com