non quadra nulla, né la penombra, né io che
vado alla grande con due boccioli di rosa sul petto
zattera di saldature flebili e cellophane
dove il cuore lascia il buco di una sigaretta
è forse emorragia di grinze, il rosso
di candeline senza baricentri, lische
oltre il fondo, in primo piano
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)