Allora, che autori siano.

Ho dei libri che mi sorvegliano
che di tanto intelletto io non son sommerso;
e chi si prende lo sporco lavoro?

Quattro guardie di natura umana
colme
non di me ed io
colmo non di loro,
quanto saturo di
pensierose sintesi
ch’in testa mi si spargono.

Quattro penne:
delle loro
nessun me è proprietario.

E per quanto
io vorrei almeno
io appartener loro,
me ne giaccio qui,
che dentro son poco esistente.