La bussola

C’era un tempo in cui m’arrocavo fra i versi.
E lì – a mo’ di civetta su un ramo – vedevo diversi
quelli simili a me.

Intellettuale, letterato, poeta mi credetti.
Un invasato, uno di quelli maledetti
Quelli simili a me.

Poi, fu tutta una questione di Stile
Uno stillicidio d’inchiostro così:

Poesia
immota
deverbata
fotografica
Nuovamente vegliarda
Una visione fredda
O
Una sinestesia mal riuscita

Ma – in realtà - è

Un serpente che la coda s'ingoia
Sempre mestizia, sempre noia.

Poi

Al passato lo sguardo volsi di nuovo
E piango me stesso come la Vergine il Cristo
Sullo specchio vedo il viso d’un uomo
Che recita ancora la parte del tristo.

Svegliati!

Né letterato e neppure poeta
Viandante senza una meta.

stile interessante che sento vicino: innovativo, suggestivo e visionario
soltanto il "volsi" al.. mmh.. settultimo verso! ecco quello forse lo metterei al presente: "Al passato lo sguardo volgo di nuovo" mi suonerebbe un po' meglio

questo scritto inoltre mi fa ripensare e in parte rivivere una fase che all'inizio ogni poeta crede stia vivendo soltanto lui :D e in parte è vero.. passiamo da fasi estatiche a fasi più cupe come ad ondate, imprevedibili e incontrollabili, e mi sembra di ritrovare un po' di tutto ciò nella tua poesia
siamo anime tormentate a modo nostro e come diceva il Buddha ognuno ha il suo percorso, il tuo almeno quello poetico, mi pare buono