(tutto quello che ho scritto in questo anno di assenza)
*
non privarmi almeno
di questa bellezza
del vento sotto il vestito
che porta il verde
il canto della cicala, ancora
a settembre
(5 settembre)
*
forse mi immagini
che stendo la tovaglia
e tiro, e liscio
perché la tovaglia non la stiro
ho stentato a imparare a non stirare
come stento
ad accettare le pieghe
della mia cattedrale
(1 novembre)
*
l’area del mio silenzio
esclama una pioggia intirizzita
un cielo ancora chiuso
dal perimetro di un muro
grigio, acceso di geometria
linee accidentali, punti di fuga
come boomerang
contundenti, ciechi
che rivoltano
un random di ferite
non ancora pronte a parlare
(28 novembre)
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)