sta in ogni dove l’urlo liquido della neve. sulla carne appena
urla il bianco. acceca. si sente salire, scendere. la gola aperta
ai primi fiocchi, la riempie a manciate. si ferma sui capelli
li imbianca superando gli anni. poi non esiste. scompare
le mani pulsano come cuori. rosse, una dentro l’altra. tutto
preme al viso, alle orecchie. gli occhi attorno alla tua casa
negli scheletri degli alberi. secchi come il timbro della voce
colano a scaglie il bianco, che ritorna a scuotere la schiena
buca le porte fredde. le finestre fredde. la terra infeconda
da "la vita segreta delle parole"- dic.2015
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)