l'arte disordinata del prato
mi sembra di sentire spargimento
quando il prato rilascia odore di taglio
spargimento nel buttare l'erba recisa con le margherite
il tarassaco e quella varietà di menta selvatica
che sale a profumare la casa
spargimento nel triturare i grilli, le lumache
quella piccola fauna che torna alla terra
senza alcun grido di dolore
io amo l'erba alta, la sua arte disordinata
i sentieri fatti dal passo che non trancia e non uccide
dalla corsa di un bambino che accarezza
le piazze fatte dall'impronta due corpi stesi
appena alzati, dopo aver guardato il cielo
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)