non basta tirare una doppia riga
per vietarmi il sorpasso
sono come l'acqua, non mi contengo
nella perfezione della somma di lati regolari
palla al centro, buche simmetriche
stecche ingessate
amo gli specchi che deformano l'inganno
e mi fanno sentire come un ritratto di Bacon
o di Picasso con olfatto triplicato
senza occhi di riserva, ma il punto di vista
non finito sul traguardo delle belle statuine
acerbe e già sbreccate
a furia di cozzare le gonne
contro la loro stessa ampiezza
nonostante tutto, il suono del corno
mi chiama affliggendomi contro il bosco
non riesco a parlare d'amore più di così
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)