i ricami sono bianchi sul bianco
foglie candide di vento
in forma volante seppure opposta
ad acque piene di sonno
sulla crosta terrena restano sacchi
maleodoranti di nero, zavorre
che nascondono un tesoro
senza indicazioni per essere salvato
mi lascia stanca questa bocca
morta in tutte le sue emanazioni
calzante la caduta perpetua di parole
tutte uguali
"Il bambino è la mia garanzia. E se non è lui il verbo di Dio, allora Dio non ha mai parlato" (McCarthy Cormac)