Avrei voluto ancora per un po'
il ritratto di Van Gogh ma si sa,
l’arte non compensa le menti.
Avrei soltanto scritto le rime
dell’ultimo poeta dell’amore ma si sa,
l’arte non compensa i cuori.
Per un tratto di cielo sfoglio
l’ultima pagina di giornale che
parla di te e dei tuoi casi irrisolti,
poi lo chiudo e mi metto a pensare
cercando nella nebbia d’agosto
la neve che verrà in primavera.
Ora, se l’arte che mi hai insegnato
avesse questi colori che ho mangiato
dopo l’ultimo bicchiere di pazzia,
solo all’ora potrò versare una lacrima
su di una rosa e vedere lo straordinario
sfascio della realtà fra i suoi petali di carta.
Ma si sa, l’arte non compensa la ragione