Ci fu Hiroshima ed anche Chernobil
e l’11 Settembre (il più famoso)
la strage di Bologna e le altre stragi
di un lungo elenco che non riesco a ricordare
perché il dolore scappa da se stesso
e si allontana per dimenticare.
C’è il male che serpeggia in mille forme
palesemente o nei cunicoli che scava:
l’ansia si fa spazio come un verme,
e non sappiamo se il mondo vive o muore
di giorno in giorno insieme alle illusioni.
Eppure avverto un male ben più grande:
convince il cuore a non avere sogni
la mente a chiudere anche l’ultimo spiraglio;
spaccia per vero solamente il buio,
e in questo si accanisce coi poeti
nel convertirli alla maledizione,
così si sentono una stirpe intelligente:
s’inventano persino il dio del nulla
si prostrano cercando un’assonanza
tra fiele e inchiostro
e qualche analogia con gli scomparsi
…ma che ne sanno della poesia
che sfugge ai dogmi, la misconosciuta,
la cenerentola che non indossa i panni
di chi cerca il suo posto in prima fila
o lancia i suoi proclami sopra un palco
mischiando tra le carte il vero e il falso?
Ho visto un libro con le pagine dei fiori
l’ha scritto un’ape o forse una formica
nella perfetta grammatica del cielo
tra un punto ed una virgola del sole
forse c’è scritto tutto ciò che ignoro
______________________________________________________________________________
"Le parole sono 'contenitori' troppo angusti per le mie emozioni e quando, leggendo, le sento 'soffrire'
o mi segnalano delle 'sofferenze' corro a liberarle senza pensarci due volte per provarne di più adatti".
(citazione di EEFF)