levata la carta rimane la svolta

ho in mente quel che dissi a mia madre
quand'ero innamorato
e avevo gli occhi chiusi

- mi permettevo di inveire
contro pali di legno e animosità
di acciaio, mentre parole
volano, riempiono le camere di
lacrime; sanno d'incenso
e organi da chiesa -

il tempo lasciava segni di magrezza,
quando tutto era finito e mia madre
piangeva di me fino all'abbraccio

- lasciandomi d'impiccio
l'amarezza
d'averla così al limite
ridotta a barzelletta -

al tramonto il sole mi investiva
e il cielo prendeva i toni
del mio colorito livido
ed era come se io
unito al mondo
riuscissi a pensare come i tetti
e i panni al vento
e le correnti d'aria che
si scontrano nuvole

- non c'erano cambi di scena
i venti plasmavano sbuffi
di un unico nembo
e personaggi
e quinte
compenetravano liquide
il lento susseguirsi
di ogni atto -

ed era come se io
unito al mondo
riuscissi a pensare come i tetti


che bella questa frase, lascia trapelare quegli attimi in cui in realtà non si pensa, ma si sta lì, quasi assenti a lasciarsi investire dal mondo, immobili a farne parte, ad esserci infilati dentro...

Beh guarda mi capita di rado di leggere con particolare interesse...

Mi capita di leggere molto, ma con scarsa partecipazione e vedere cosa succede alla -fine- qui il procedimento è stato inverso.

Molto piaciuta!

sai che ti dico in più? non amo troppo, né scriverla, né leggerla la prima persona. qui lo ribadisco: è concesso al protagonista di guardare in camera, perché con questo modo di farlo, il suo "io" diventa il nostro "noi" con il massimo della naturalezza